第6章 开什么玩笑（第3页）

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温羽凡的指尖在菜刀木柄上蹭了蹭，那道被母亲磨得光滑的弧线里，还嵌着点经年累月的菜籽油味——是红烧肉的浓，是炒青菜的淡，混着阳光晒过的暖意，全是母亲的味道。

他把刀刃往左手腕上抵了抵，冰凉的金属压进皮肤，没立刻出血，倒先激得汗毛颤了颤。

“这柄菜刀应该足够锋利，一下就能割开我的手腕吧？大概不会太疼。”他对着空荡的厨房喃喃，声音干得像晒裂的土。

记忆里母亲坐在小马扎上，磨刀石上裹着铁屑的黑色水点溅在她蓝布围裙上，她却盯着刀刃笑：“刀越快，切菜越省力气。”

那时刀刃映着她的白发，亮得晃眼。

他忽然扯了扯嘴角，那笑比哭还难看。

右手的力道松了松，又猛地攥紧，指节硌在木柄的老纹里，像要嵌进去。

“疼？”他低头看自己的手腕，皮肤下的青筋轻轻跳，像条不安分的小蛇，“小智抢蛋糕时咬过我手背，比这疼多了。”

他左手猛地攥成拳，指节“咔咔”响，腕骨突得像块小石子。

他闭了闭眼，再睁开时，眼里的空洞里燃着点决绝的火。

右手的菜刀带着风声划下去——没有犹豫，像母亲切萝卜时那样干脆，刀刃破开皮肤的瞬间，他甚至听见了极轻的“嗤”声。

时间真的慢了。

先是没觉得疼，只看见血珠争先恐后地冒出来，像雨后的蘑菇。

然后是温热的涌流，顺着手腕往小臂爬，浸湿了病号服的袖口，又滴在轮椅的金属扶手上，“嗒、嗒”地敲，比水龙头的滴水声更沉。

他盯着地面，第一滴血砸在水泥地上，晕开个小小的红圈，像颗被踩碎的樱桃。

接着是第二滴、第三滴，很快连成线，在地上织出片模糊的红，像幅没画完的画。

那是他的血，带着体温，正一点点离开他，像要去追那些走了的人。

“这样就……追上了吧。”他的声音飘得像羽毛，视线开始发花。

厨房的灯泡在头顶晃，像颗快灭的星星。

母亲的围裙还搭在椅背上，蓝布上的油渍在昏暗中泛着淡光；

灶台上的酱油瓶歪着，标签被油烟熏得发卷……

这些他曾想守护的东西，现在看来都成了钝刀子，割得他喘不过气。

意识像被浸了水的棉絮，一点点往下沉。

他好像看见小智举着蛋糕跑过来，蓝睡衣的衣角飞起来，喊“爸爸快看我”；

又好像听见周新语在厨房喊“汤好了”，铁锅“滋啦”响，热气裹着葱花的香……

那些画面在眼前晃，暖得让他想哭，却流不出泪。

血还在流，手腕已经麻了。

他觉得自己像片被风吹落的叶子，正往无边的黑里飘。

没有恐惧，反倒有种松快……

终于不用再数病房的天花板，不用在夜里摸手机等一个不会来的电话，不用对着母亲的遗像发呆了。

“妈，新语，小智……”他的嘴唇动了动，没发出声音。

最后一眼落在那把菜刀上，刀刃上的血正往下滴，在月光里亮得像条红丝带。

“这样……便好。”

他的头慢慢歪向肩膀，眼皮重得掀不开，世界在他眼前缩成个小小的光斑，像儿子生日蛋糕上那半颗樱桃，红得暖，又红得疼。

命运这东西，偏就爱在人最沉的水里扔石头。

温羽凡只觉眼皮越来越沉，手腕的温热正一点点变凉，像握着块融化的冰。

就在意识快要坠进黑不见底的洞里时，窗外突然炸出点动静……

不是风声，不是猫叫，是道“嗖”的锐响，快得像谁甩了记响鞭。

他费力地掀了掀眼皮，就见那道在夜空里飘了许久的白光，不知被什么攥住了似的，猛地拐了个弯，直挺挺地往这破楼冲。

速度快得吓人，先前掠过山河时还带着点飘忽，此刻却像枚烧红的钉子，带着股非要扎进什么里的狠劲。