第9章 未命名草稿（6）（第2页）

“那杯加了两勺糖的豆浆，你其实不爱喝吧？”苏念知低头，看见白瓷杯里的热气还在袅袅地升，在晨光里缠成细细的线。

杯沿的糖渍被风吹得发脆，像层透明的壳，轻轻一碰就能碎成渣。

“你总说太甜，会腻着嗓子，练声的时侯容易起痰。”

“但你喜欢啊。”颜书晴拿起杯子，杯底的小瓷花在光下看得格外清楚，是她高中时用的那只，边缘磕掉了一小块，却一直没舍得扔。

她把杯子递到苏念知嘴边，指尖不小心碰到她的唇角，像根细弱的羽毛扫过紧绷的琴弦，带起一阵微麻的痒，从嘴角一直窜到耳根。

“高三那年你冲的咖啡，我其实也觉得太苦，苦得舌尖发麻。可看着你往里面丢三块方糖时，眼睛亮得像落了星子，连睫毛上都沾着光，就觉得……苦点也没关系，甜都跑到你眼睛里去了。”

苏念知抿了口豆浆。

甜腻的暖流从舌尖漫到心口，像小时侯被颜书晴捂在怀里的毛衣，带着对方的l温，把整个人都裹得严严实实。

她看见颜书晴的指尖沾着点糖渍，正无意识地在琴键上画着圈，糖渍融化在冰凉的琴键上，留下浅浅的痕。

忽然就想起天台栏杆上的夕阳，也是这样一点一点往下淌，把铸铁的花纹染成蜜糖色，把所有藏在影子里的等待，都浸得甜丝丝的。

窗外的银杏叶又落了几片，打着旋儿飘进屋里。

有片恰好落在摊开的谱子上，盖住了“小麻雀”那三个字。

叶片边缘还带着点青黄，叶脉清晰得像绷紧的琴弦，在晨光里透着淡淡的绿。

苏念知伸手去捡，指尖和颜书晴的碰在一起。

两人都没躲开，就那样让手交叠着，放在《晚风与星》的结尾处。

颜书晴的指腹贴着她的手背，能清晰地感受到她脉搏的跳动，像小提琴弦被轻轻拨动时的震颤，一下一下，都踩在乐谱的节拍上。

阳光忽然从云层里钻出来，金闪闪的，透过窗棂落在她们交叠的手上。

指缝间的影子被拉得细细的，织成一张网，把记室的栀子香、豆浆的甜气，还有琴谱上没写完的旋律，都网在了里面。

苏念知忽然拿起琴弓，马尾轻轻搭在琴弦上，松香末簌簌往下掉。

颜书晴的手指也跟着落在琴键上，指尖的糖渍在白键上留下个浅淡的印子。

小提琴的旋律先起，像条银线悠悠地飘起来，比刚才更柔些，带着点撒娇似的颤音。

紧接着，钢琴的音符跟了上来，像溪水漫过圆润的鹅卵石，叮叮咚咚的，把小提琴的调子轻轻托着，不让它飘得太远。

两种声音缠在一处，在老琴房的木梁间打着旋，把那些藏了许多年的暖——雪天里颜书晴揣在怀里捂热的毛衣，天台栏杆上共享过的润喉糖，琴谱边角上互相画的小太阳，还有此刻交叠在琴键上的手——都酿成了淌不完的甜。

琴盒放在墙角，上面的小太阳被晨光晒得发烫。

苏念知看着那片被岁月磨软的毛刺，忽然明白，有些等待从来都不是单向的。

就像星子总会落在谱子里，风总会吹回熟悉的地方，而她和颜书晴，不过是绕了点远路，终究还是在老琴房的晨光里，把当年没说出口的“别走”，变成了此刻的“我在这儿”。

后来的每个清晨，老琴房的门都虚掩着，像在等谁推门进来。

里面总飘出栀子香和豆浆的甜，还有小提琴与钢琴的旋律，像溪水一样，在时光里慢慢淌着。

春天的时侯，窗台上的栀子花开得热闹，花瓣落进翻开的谱子里，被音符压成了干花；冬天落雪的清晨，暖气片上总搭着两条洗得发白的围巾，一条带着松香味，一条缠着栀子香，像两只相依取暖的小兽。

天台的栏杆上，偶尔会留下两只并排的手印。

指腹的温度把铸铁的花纹焐得发暖，被夕阳染成蜜糖色，像两枚被岁月反复摩挲的玉，永远地留在了那里。

有次苏念知指着最深的那道指印笑：“你看，你的食指比我的长半节呢。”

颜书晴握着她的手往栏杆上按，让新的手印叠在旧的上面，声音被风吹得软软的：“这样就分不清了。”

风穿过天台，带着银杏叶的清苦和远处琴房飘来的旋律，把所有的日子都吹成了暖融融的样子。

就像此刻落在琴谱上的阳光，不急不躁，慢慢淌着，要把往后的岁月，都酿成比豆浆更甜，比松香更绵的暖。