第2章（第1页）

时间仿佛凝固了。

在那片纯粹的黑暗中，卢修斯·菲利普能听到的只有两种声音：自己胸腔里擂鼓般的心跳，以及背后那阵令人头皮发麻的摩擦声。

沙……沙沙……

它在动。

那个本该是他二维投影的影子，正在以一种违背所有物理法则的方式，从墙面上“剥离”。

恐惧像一只冰冷的手，扼住了他的喉咙，让他发不出任何声音。他想要逃跑，双腿却像灌了铅一样沉重。理智在尖叫着告诉他这是幻觉，是烛火熄灭后视觉残留和过度紧张引发的臆想。但那越来越清晰的摩擦声，却在无情地嘲笑着他引以为傲的理性。

他能感觉到，背后有一股视线。不是来自某个方向，而是来自一个……平面。那是一种无法形容的诡异感觉，仿佛一幅画里的人正在注视着画外的你。

“是谁？”

他终于从牙缝里挤出了两个字，声音干涩得像砂纸摩擦。

没有回答。

但他背后的空气，似乎变得更加粘稠和寒冷。

求生的本能压倒了僵直的恐惧。菲利普猛地向前扑倒，几乎是手脚并用地向着记忆中书桌的方向爬去。他必须找到光源，火柴，任何能驱散这片恐怖黑暗的东西。

就在他扑倒的瞬间，他感觉一个冰冷的、扁平的东西从他刚才站立的位置掠过。没有风声，没有重量，只有一种纯粹的“存在”感，带着一种二维生物特有的、无法理解的恶意。

他的后背瞬间被冷汗浸透。

“火柴……火柴……”他一边念叨着，一边疯狂地在桌面上摸索。指尖触碰到了冰冷的墨水瓶，坚硬的书脊，还有一叠散乱的稿纸。

终于，他碰到了那个小小的、粗糙的方盒。

他颤抖着手，划了好几次才点燃一根火柴。

嗤啦——

微弱的火光亮起，瞬间驱散了房间一角的黑暗。菲利普立刻举着火柴，猛地回头。

墙壁上空空如也。

他的影子不见了。

不，更准确地说，是附着在墙上的那个二维投影消失了。房间里只有他自己，一个孤零零的、在微弱火光中投下摇曳身影的三维实体。

他大口地喘着气，火光映照下，他的脸色苍白如纸。

“幻觉……一定是幻觉……”他喃喃自语，但声音里的颤抖却出卖了他。

火柴很快燃到了尽头，灼痛感让他回过神来。他急忙点亮了桌上的煤油灯，温暖的黄光重新溢满了整个房间。一切似乎都恢复了正常，书还是书，桌子还是桌子，仿佛刚才那恐怖的一幕从未发生。

除了……墙上那个空缺的位置。

他走到墙边，伸出手，触摸着那片冰冷的墙纸。什么都没有。

他输了。输给了自己那该死的好奇心。他用一场愚蠢的实践性考证，证明了某些历史不该被唤醒。

他失魂落魄地坐回椅子上，一夜无眠。

第二天清晨，当第一缕灰色的日光透过浓雾照进窗户时，菲利普几乎是逃难般地冲出了公寓。走在街上，他第一次发现，没有影子的感觉是如此怪异。

阳光从他身上穿过，却没有在地面上留下任何痕迹。他就像一个幽灵，一个与这个世界格格不入的二维破绽。路过的行人偶尔会投来惊鸿一瞥的困惑目光，但很快又被都市的匆忙所淹没，没人会深究一个陌生人为什么没有影子。

但菲利普自己知道。他失去了身体的一部分，尽管那部分没有血肉，没有神经。

接下来的几天，他活在一种前所未有的恐慌中。他不敢待在黑暗里，晚上睡觉必须点亮满屋的灯。他疯狂地查阅资料，试图找到关于“窃影者”的更多记载，但档案馆里所有相关的文献，似乎都在那一夜之后变成了空白。他找到那张被他滴上“历史还原剂”的古地图，发现那块焦黑的区域已经彻底化为齑粉，仿佛从未存在过。

历史，在自我修正。

与此同时，一种新的变化在他身上悄然发生。

他的感官变得异常敏锐，尤其是在光线昏暗的地方。他能清晰地听到隔壁房间里怀表指针走动的滴答声，能闻到楼下街道飘来的面包香气中夹杂的一丝煤灰味。

更诡异的是，当他凝视着其他人的影子时，一种奇怪的“饥饿感”会从心底升起。他能“看到”那些影子的“质感”——有些人的影子厚重而凝实，有些则黯淡而稀薄。他甚至产生了一种荒谬的冲动，想要伸出手，将那些影子从地上“拿”起来。

就在他濒临崩溃的第五天晚上，转机，或者说更深的深渊，降临了。

他正神经质地在房间里踱步，忽然，他停了下来。他“听”到了一阵不属于这个公寓的、极细微的哭泣声。声音来自楼下，那个独居的、病恹恹的裁缝寡妇家。

一种强烈的直觉攫住了他。他顾不上礼节，冲下楼梯，用力敲响了寡妇的门。